El humo me obliga a entrecerrar mis ojos. El sabor amargo de la cerveza me hace torcer la boca haciendo un amago de plena satisfaccion. Mis oidos trabajando al cien por cien captan lo que hay a mi alrededor. Me sudan las manos, y el boli se me resbala entre una de ellas. Un folio arrugado, en blanco, me mira desafiante, retandome a que lo llene. Ritmos celtas procedentes de algun desvencijado equipo de musica hacen mover compulsivamente los miembros de una panda de cuarentones borrachos. Se divierten, se les nota. Sus bailes carentes de ritmo o sentido, sus estrofas inventadas carentes de gracia y/o musicalidad, sus muecas e imitaciones poco agraciadas. Si, se divierten.
Al fondo una pareja mira sonriente el espectaculo. El la da la mano por debajo de la mesa, manteniendo asi un vinculo secreto. Sonrie mientras la mira con cierta ternura en su mirada. Ella rie, a carcajadas, cuando uno de nuestros personajes la dedica un solo. Le devuelve la mirada feliz, y el vuelve a sonreir.
El camarero, con el mismo porcentaje etilico en sangre que los demas, da palmadas y golpes ritmicos en sus piernas, animando el ya mas que suficiente jaleo. Sus gritos tribales, su conciencia racial, se pierden en la letania, viajando muchos siglos antes, hacia valles verdes de acantilados rocosos y abruptos, de caballos pastando a sus anchas, de pastores y rebaños, de hogares encendidos.
Sin quererlo mi mano se ha movido. Ha deslizado el boli sobre el papel y ha esbozado un dibujo. Un dibujo de viejos cantantes, camareros felices y parejas de enamorados.

He sido capturada por marines norteamericanos. Hace tres meses los pueblos se levantaron comenzando la disgregacion del territorio. Las fuerzas de ayuda estadounidense aterrizaron en nuestro pais causando el terror de todas sus gentes. La ocupacion ha terminado. Como si de extraterrestres que nos abdujeran se tratase cientos de personas han sido aprisionadas para experimentar. Yo soy una de ellos. exactamente el sujeto B54678.
Mis muñecas, sujetas por grilletes, al igual que mis tobillos. Correas sujetan mi cuerpo y una corona de espinas mi cabeza. Cables, ventosas, diodos o como narices se llamen poblan mi desnuda piel sobre esta fria camilla. Mi cerebro, olvidado de la existencia de mi cuerpo trata de que el pánico no me produzca un shok. En mis ojos, pinzas de gris metal impiden el cierre de mis parpados. Me bombardean con imagenes. Imagenes que parecen sacadas de un documental. Mi vida vista con camara fija para delante de mis ojos a mil veces su velocidad real. Veo la formacion de arrugas alrededor de mis ojos. Veo una monotona vida, veo hijos, veo alegrias, veo tristeza, veo infinidad de preocupaciones, veo manchas en mi piel, veo mis manos volverse huesudas, veo el dolor de la soledad y veo los estertores de la muerte. Una y otra vezveo pasar mi vida delante de mis ojos. Una vida aun no vivida. Una vida que no se si quiero vivir.
Por fin el enemigo demuestra algo de humanidad, y poco a poco varias jeringas van vaciandose en mi cuerpo produciendome una dulce y narcotica muerte.

He descubierto que os gustan mas las historias paranoikas y retorcidas que mis pequeñas reseñas personales. Y no se como hacer una fantasmagorika historia diociochesca de mi lamentable existencia terrenal. En mi vida hamlet viviria atormentado por el fantasma del capitalismo, su padre le dejaria bastante en paz. Romeo y julieta coincidirian diez minutos diarios por el messenger, en vez de pasar horas mirandose a los ojos en la letania de sus balcones recitandose sonrojados los versos mas puros que su mente pudiese imaginar.La hambruna y la peste tb persisten hoy en dia, aunque son los sentimientos derivados de este nuevo siglo las plagas que amenazan la existencia, Odio, muerte, envidia, guerra, hambre de poder... Monstruos inimaginables, Seres nacidos del mito y de la lyenda tb podrian ser los protagonistas de esta historia. El vampiro de mi concienciay su sed de controversia seria una buena entrega por capitulos. La mutacion de mi alma a mujer lobo en mi fase premenstrual, sacando a la luz lo peor de mi, genio, impaciencia, y sentimientos tristes y lobregos.
En fin, si Poe elvantase la cabeza, si Shakespeare metiese sus narices en mi vida... se auto enterrarian en vida.

Que cansada estoy. Despues de trabajar me he puesto a limpiar. Si, masoca total, lo se. Pero es que las sutilezas de mi padre no me daban tregua. ayer me dijo una de esas de "hija, esa coleccion de libros antiguos de tu cuarto... debe valer una pasta" "Papa, si yo no tengo libros antiguos..." "Ah, no? es que con esa capa de polvo parecen del dieciocho..." Indirecta captada, los pobre slibros necesitan un repaso...aunque si que es cierto que el polvo les da un aire como mucho mas mistico.
Pues eso, que he llegado y me he puesto a limpiar. Y como siempre que vacio las estanterias, uno por uno los libros que pasan por mi manos me mandan descargas electricas. En cierto modo son seres con identidad propia. Un libro, encierra recuerdos, sentimientos que te produjo en su dia cuando lo leiste. Recuerdas parrafos, frases, anectotas contadas.
Por ejemplo, el mismo padre arriba mencionado, al verme limpiar se ha emocionado.. "Oh dios, me estas haciendo caso" con tan mala suerte que en mis manos estaba en ese momento un libro de obligada lectura en el cole "Etica para amador" que empieza con la brillante anectota del niño de cinco años que esta junto a su padre mirando al mar. A esto que le dice... "papa, me gustaria que un dia fuesemos mama, tu y yo a navegar en barca" el padre emocionado le dice, "cuando quieras hijo, cuando quieras" a lo que el niño continua... "y una vez que estemos mar adentro, os empujare a los dos por la borda para que os ahogueis, y es que, papa, no sabes la lata que dais".
Mi padre ha reculado. Seguro que de ser vivir dos siglos antes habria hecho una pira con mis libros y me habria quemado con ellos. Debe de estar pensando aun que maldito el dia en que me enseño a leer.
Pero segun voy limpiando, mi conversacion con los libros se profundiza. aquella visita nocturna a un psikiatriko cuando me leia "los renglones torcidos de dios". La cara de sorpresa de mi profesora de citologia cuando asin, na mas empezar, yo ya sabia lo que era un papanicolau, gracias a los multiples libros de robin cook. Ese odio amor producido por lestat en todos y cada uno d elos libros de ann rice. La agonia que me supuso "el mundo de sofia".. y asi hasta un buen numero de libros.
Puede parecer una memez, pero queria contarselo a alguien.
Sigo limpiando, hasta luego.